Klimbim
Und seine AC - eine unendliche Story ! Wo ist die zweite FB ?
Und seine AC - eine unendliche Story ! Wo ist die zweite FB ?
Tagebuch eines Ruheständlers in Pattaya. Ich bereite es vor: in wenigen Monaten wird es starten
- Ersteller Klimbim
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- 24 November 2024
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Hier die Antwort aus dem Osten
Wie meinst Du das? Jeweils oder pro Anlage? Handelt es sich hierbei um zwei identische Anlagen?
Die Anlagen sind identisch aber sie arbeiten nicht so wie sie sollten: wie Geschwister. Eine funktioniert maximal brav und zuverlässig wie ein untergebener Soldat.
Die andere Anlage ist eher eine Art antiautoritär erzogenes Balg der Gen Z. Mal so, mal so.
Disclaimer: der Sohn meiner Frau ist frech, aber der mit mir am besten harmonierende Knirps ever. Auf den lasse ich nichts kommen.
Die unverschämte Klimaanlage indes, sie nervt mich.
Hättest mal besser noch paar Doppel Nelson in ne gute AC investiert - mit sprach / Handy Steuerung 
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Und Du hast die Frage nicht beantwortet 🫣. Also was die Fernbedienung(en) betrifft...
Außerdem ist Dein Telefon lautlos...
P.S.: Nun doch beantwortet...
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Gehe essen. Du hast mir super Hinweise gegeben. Das checke ich ab. Schönes Telefonat.
Auf den Osten ist Verlass.
Ja, nur eine FB würde mich nerven, zwecks Einstellungen usw.. Dann ist Feuchtigkeit in der Anlage zu vermuten, ausgehend von Deiner Beschreibung. Ist die Frage warum die nicht abgeführt wird... 
.
So mal zur Info für die Mitleser.
.So mal zur Info für die Mitleser.
Also du hast 2 identische Klimaanlagen und eine Fernbedienung. Wahrscheinlich arbeitet die Fernbedienung mit Infrarot und muss 'Sichkontakt' haben, wenn du sie benutzt. Wenn jetzt eine Klimaanlage immer perfekt funktioniert und die andere öfter rumzickt, ist mit 99% Wahrscheinlichkeit der Sichtkontakt/Sensor der rumzickenden Klimaanlage beeinträchtigt. Die Fernbedienung scheint zu funktionieren, also einfach mal den Sensor der Klimaanlage überprüfen lassen.
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Teil 36: „Der Mann, der nachts um 03:07 Uhr medizinisch fernüberwacht wurde“
Das Telefon klingelte vor einigen Tagen morgens um exakt 03:07 Uhr.
Eine Uhrzeit, zu der normalerweise nur drei Arten von Nachrichten kommen:
Tod. Katastrophe. Oder meine Frau.
Da ich dummerweise vergessen hatte, das Telefon auszuschalten, griff ich in meiner Jetlag-Phase halb bewusstlos danach. Mein Gehirn befand sich zu diesem Zeitpunkt ungefähr zwischen Zeitzonen, Fiebertraum und administrativer Insolvenz.
„Schatz… du bist wach oder schon halb gestorben?“
Eine Frage, die um drei Uhr morgens eine gewisse Direktheit entwickelt.
Ich antwortete mit einem Geräusch, das entfernt an einen sterbenden Staubsauger erinnerte.
Der Hintergrund des Ganzen: Meine Mutter hatte meiner Frau mitgeteilt, dass ich „ziemlich erkältet“ sei.
Diesen Satz hätte man auch direkt an die WHO weiterleiten können. Der Effekt wäre identisch gewesen.
Denn meine Frau ist Krankenschwester.
Und zwar nicht so ein bisschen.
Nein. Mit voller religiöser Überzeugung.
Diese Frau betrachtet meinen Körper wie ein internationales Langzeitprojekt zur Lebenserhaltung.
Sie ist 25 Jahre jünger als ich und verfolgt seit Jahren mit absoluter Unerbittlichkeit genau ein Ziel: mich möglichst lange am Leben zu halten.
Teilweise gegen meinen eigenen Widerstand.
„Hast du Blutdruck gemacht?“
Ich lag zu diesem Zeitpunkt mit Fieber in Unterhose im Bett und war emotional nicht bereit für ein medizinisches Verhör.
„Nein.“
Kurze Stille.
Jene Art von Stille, bei der man innerlich bereits spürt, dass irgendwo digitale Krankenakten geöffnet werden.
„Warum nein?“
„Weil mein Kreislauf um drei Uhr morgens momentan selber nicht genau weiß, ob er teilnehmen möchte.“
Sie ignorierte das vollständig.
„Du gehst morgen Arzt. Nicht diskutieren. Deine Mutter sagt du hustest wie eine kaputte Diesellokomotive.“
Innerhalb von vier Minuten entwickelte sich meine leichte Erkältung zu einer medizinischen Großlage mit wahrscheinlicher Organbeteiligung.
Meine Frau liebt Vorsorgeuntersuchungen.
Nicht normal.
Leidenschaftlich.
In Thailand habe ich inzwischen einen Arzt- und Untersuchungskalender, der aussieht wie die Wartungsplanung eines mittelgroßen Kernkraftwerks.
Blutwerte. Herz. Lunge. Leber. Ultraschall. Irgendwelche Spezialisten, deren Fachgebiet ich nicht einmal verstehe.
Ich gehe manchmal in Kliniken hinein und weiß selber nicht genau, weshalb.
Irgendwo hat meine Frau bereits Termine organisiert, Formulare ausgefüllt und vermutlich heimlich statistische Modelle zu meiner Restlebenserwartung angelegt.
Sie hat mir das Rauchen abgewöhnt. Kontrolliert meinen Alkoholkonsum. Und fragt mit erschreckender Präzision:
„Wie viele Schnäpse hattest du Dienstag genau? Nicht ungefähr. Genau.“
Ich bin inzwischen überzeugt, dass irgendwo Tabellen existieren.
Mit Farben.
Und Verlaufsgrafiken.
Möglicherweise Monatsberichte.
Das alles meint sie allerdings vollkommen liebevoll.
Und genau das macht die Sache so gefährlich.
Denn sie lacht am Ende selbst darüber.
„Ich weiß ich mache bisschen zu viel Sorge. Aber wenn ich dich nicht überwache, lebst Du wie ein verwilderter Hafenarbeiter.“
Was objektiv betrachtet nicht vollständig falsch ist.
Mein Stiefsohn wiederum freut sich bereits massiv auf Juli.
Nicht wegen Thailand.
Nicht wegen Strand.
Nicht einmal wegen der Motorradtouren.
Sondern wegen des temporären Zusammenbruchs sämtlicher Ernährungsvorschriften.
Bei mir gibt es: Spaghetti Carbonara. Fastfood. Lange schlafen. Keine unangekündigten Gesundheitskontrollen morgens um 07:14 Uhr.
Seine Mutter marschiert regelmäßig in sein Zimmer, um zu prüfen, ob er genug schläft, genug Wasser trinkt oder heimlich einen Vitaminmangel entwickelt.
Er ist 13.
Er betrachtet diese Vorgänge mit jener stillen Verzweiflung pubertierender Jungen, die morgens eigentlich nur in Ruhe biologisch existieren möchten.
Meine Tochter wiederum ist inzwischen 19 und unterstützt ihn logistisch beim Verfassen seiner WhatsApp-Nachrichten.
Was dringend nötig ist.
Denn seine Texte klingen teilweise wie Funksprüche aus einem havarierten U-Boot.
Meine Tochter übersetzt das dann in sozial akzeptable Kommunikation.
Während meine Frau daneben sitzt und versucht herauszufinden, ob irgendwo Mädchen beteiligt sind.
„Warum schreibt sie Herzsymbol?“
„Mama, das ist einfach nur ein Emoji.“
„Ja genau. So fängt Katastrophe an.“
Ich versuche regelmäßig zu vermitteln.
Mit mäßigem Erfolg.
„Vielleicht lässt du ihn einfach schlafen.“
„Zu viel schlafen macht Gehirn weich.“
„Er ist dreizehn.“
„Eben. Wachstum. Der Junge braucht Struktur wie eine kleine Bambuspflanze.“
Diskussion beendet.
Und irgendwo muss ich zugeben: Diese Frau ist wahrscheinlich der Hauptgrund, warum ich überhaupt noch halbwegs gesund durch Thailand fahre, regelmäßig untersucht werde und nicht ausschließlich von Kaffee, Nikotin und fragwürdigen Straßennudeln lebe.
Die Termine für Vorsorgeuntersuchungen werden in Thailand übrigens sehr sehr zeitnah vergeben und die Professionalität ist extrem hoch... das gefällt mir sehr! Kenne ich aus Deutschland überhaupt nicht mehr...
Trotzdem schalte ich nachts inzwischen meistens mein Telefon aus.
Man muss schließlich auch an seinen Blutdruck denken.
Das Telefon klingelte vor einigen Tagen morgens um exakt 03:07 Uhr.
Eine Uhrzeit, zu der normalerweise nur drei Arten von Nachrichten kommen:
Tod. Katastrophe. Oder meine Frau.
Da ich dummerweise vergessen hatte, das Telefon auszuschalten, griff ich in meiner Jetlag-Phase halb bewusstlos danach. Mein Gehirn befand sich zu diesem Zeitpunkt ungefähr zwischen Zeitzonen, Fiebertraum und administrativer Insolvenz.
„Schatz… du bist wach oder schon halb gestorben?“
Eine Frage, die um drei Uhr morgens eine gewisse Direktheit entwickelt.
Ich antwortete mit einem Geräusch, das entfernt an einen sterbenden Staubsauger erinnerte.
Der Hintergrund des Ganzen: Meine Mutter hatte meiner Frau mitgeteilt, dass ich „ziemlich erkältet“ sei.
Diesen Satz hätte man auch direkt an die WHO weiterleiten können. Der Effekt wäre identisch gewesen.
Denn meine Frau ist Krankenschwester.
Und zwar nicht so ein bisschen.
Nein. Mit voller religiöser Überzeugung.
Diese Frau betrachtet meinen Körper wie ein internationales Langzeitprojekt zur Lebenserhaltung.
Sie ist 25 Jahre jünger als ich und verfolgt seit Jahren mit absoluter Unerbittlichkeit genau ein Ziel: mich möglichst lange am Leben zu halten.
Teilweise gegen meinen eigenen Widerstand.
„Hast du Blutdruck gemacht?“
Ich lag zu diesem Zeitpunkt mit Fieber in Unterhose im Bett und war emotional nicht bereit für ein medizinisches Verhör.
„Nein.“
Kurze Stille.
Jene Art von Stille, bei der man innerlich bereits spürt, dass irgendwo digitale Krankenakten geöffnet werden.
„Warum nein?“
„Weil mein Kreislauf um drei Uhr morgens momentan selber nicht genau weiß, ob er teilnehmen möchte.“
Sie ignorierte das vollständig.
„Du gehst morgen Arzt. Nicht diskutieren. Deine Mutter sagt du hustest wie eine kaputte Diesellokomotive.“
Innerhalb von vier Minuten entwickelte sich meine leichte Erkältung zu einer medizinischen Großlage mit wahrscheinlicher Organbeteiligung.
Meine Frau liebt Vorsorgeuntersuchungen.
Nicht normal.
Leidenschaftlich.
In Thailand habe ich inzwischen einen Arzt- und Untersuchungskalender, der aussieht wie die Wartungsplanung eines mittelgroßen Kernkraftwerks.
Blutwerte. Herz. Lunge. Leber. Ultraschall. Irgendwelche Spezialisten, deren Fachgebiet ich nicht einmal verstehe.
Ich gehe manchmal in Kliniken hinein und weiß selber nicht genau, weshalb.
Irgendwo hat meine Frau bereits Termine organisiert, Formulare ausgefüllt und vermutlich heimlich statistische Modelle zu meiner Restlebenserwartung angelegt.
Sie hat mir das Rauchen abgewöhnt. Kontrolliert meinen Alkoholkonsum. Und fragt mit erschreckender Präzision:
„Wie viele Schnäpse hattest du Dienstag genau? Nicht ungefähr. Genau.“
Ich bin inzwischen überzeugt, dass irgendwo Tabellen existieren.
Mit Farben.
Und Verlaufsgrafiken.
Möglicherweise Monatsberichte.
Das alles meint sie allerdings vollkommen liebevoll.
Und genau das macht die Sache so gefährlich.
Denn sie lacht am Ende selbst darüber.
„Ich weiß ich mache bisschen zu viel Sorge. Aber wenn ich dich nicht überwache, lebst Du wie ein verwilderter Hafenarbeiter.“
Was objektiv betrachtet nicht vollständig falsch ist.
Mein Stiefsohn wiederum freut sich bereits massiv auf Juli.
Nicht wegen Thailand.
Nicht wegen Strand.
Nicht einmal wegen der Motorradtouren.
Sondern wegen des temporären Zusammenbruchs sämtlicher Ernährungsvorschriften.
Bei mir gibt es: Spaghetti Carbonara. Fastfood. Lange schlafen. Keine unangekündigten Gesundheitskontrollen morgens um 07:14 Uhr.
Seine Mutter marschiert regelmäßig in sein Zimmer, um zu prüfen, ob er genug schläft, genug Wasser trinkt oder heimlich einen Vitaminmangel entwickelt.
Er ist 13.
Er betrachtet diese Vorgänge mit jener stillen Verzweiflung pubertierender Jungen, die morgens eigentlich nur in Ruhe biologisch existieren möchten.
Meine Tochter wiederum ist inzwischen 19 und unterstützt ihn logistisch beim Verfassen seiner WhatsApp-Nachrichten.
Was dringend nötig ist.
Denn seine Texte klingen teilweise wie Funksprüche aus einem havarierten U-Boot.
Meine Tochter übersetzt das dann in sozial akzeptable Kommunikation.
Während meine Frau daneben sitzt und versucht herauszufinden, ob irgendwo Mädchen beteiligt sind.
„Warum schreibt sie Herzsymbol?“
„Mama, das ist einfach nur ein Emoji.“
„Ja genau. So fängt Katastrophe an.“
Ich versuche regelmäßig zu vermitteln.
Mit mäßigem Erfolg.
„Vielleicht lässt du ihn einfach schlafen.“
„Zu viel schlafen macht Gehirn weich.“
„Er ist dreizehn.“
„Eben. Wachstum. Der Junge braucht Struktur wie eine kleine Bambuspflanze.“
Diskussion beendet.
Und irgendwo muss ich zugeben: Diese Frau ist wahrscheinlich der Hauptgrund, warum ich überhaupt noch halbwegs gesund durch Thailand fahre, regelmäßig untersucht werde und nicht ausschließlich von Kaffee, Nikotin und fragwürdigen Straßennudeln lebe.
Die Termine für Vorsorgeuntersuchungen werden in Thailand übrigens sehr sehr zeitnah vergeben und die Professionalität ist extrem hoch... das gefällt mir sehr! Kenne ich aus Deutschland überhaupt nicht mehr...
Trotzdem schalte ich nachts inzwischen meistens mein Telefon aus.
Man muss schließlich auch an seinen Blutdruck denken.
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P.S. ich will das dazu dennoch klarstellen: meine Frau ist wirklich das Beste, was mir passieren konnte. Dass sie aber ihren kleinen Sohn mit in die Ehe brachte (ich meine kleine Tochter), ist für mich die Rettung, der Ausgleich, der einzig wirklich Gleichgesinnte im Familiengefüge.
...die letzte Hoffnung...
Meine Mutter.... meine Tochter... dann meine Frau, wie beschrieben...
Selbst die bekloppte Katze, die uns davon gelaufen ist war ein Weibchen und ständig hatte / hat eines der Expemplare irgendwie "ihre Tage" und ich musste das aushalten.
Der Knirps war und ist dabei meine letzte Hoffnung und er sieht das absolut identisch.
Im Sommer wird es wunderbar. Die ganzen Mütter, Ehefrauen und Töchter sollen sich feiern. Wir feiern uns.
Das muss einfach mal sein.
Im Herbst / Winter kommen dann "die Frauen" und danach die Sinnflut...
Als der Junge damals mit in mein Leben kam, dachte ich zunächst:
Das wird kompliziert.
Pubertät.
13 Jahre.
Männliches Wesen.
Neue Familiensituation.
Eifersucht vermutlich.
Ablehnung eventuell.
Innere Spannungen.
Diese klassischen Dinge eben, die man sich vorher so ausmalt.
Ich hatte mich innerlich bereits auf mehrere Jahre diplomatischer Vermittlungsarbeit eingestellt.
So eine Art emotionales UN-Friedensmandat mit WLAN-Problemen.
Exakt das Gegenteil ist eingetreten.
Der Junge sah mich ungefähr drei Tage lang an, analysierte vermutlich die Gesamtsituation im Haushalt und begriff schneller als ich selbst, was hier eigentlich los war.
Nämlich:
zwei Männer.
Mehrere Frauen.
Dauerhafte Überwachung.
Seitdem herrscht zwischen uns eine Form stiller Solidarität, die man schwer erklären kann.
Er musste nur einmal erleben, wie seine Mutter mich fragte:
„Warum trinkst du Kaffee um 21 Uhr? Dann schläfst du wieder schlecht.“
Und direkt fünf Minuten später ihm erklärte:
„Nicht so viel Handy. Augen werden viereckig.“
Da trafen sich unsere Blicke kurz.
Dieser Moment reichte.
Seitdem existiert eine wortlose Achse des Verständnisses.
Wir sprechen gar nicht viel darüber. Das ist auch nicht nötig.
Manchmal sitzt er einfach neben mir, isst Fastfood, schaut zufrieden ins Leere und genießt zum ersten Mal seit Monaten den Zustand, nicht unmittelbar ernährungsphysiologisch bewertet zu werden.
Dann nickt man sich kurz zu.
Männerkommunikation.
Sehr effizient.
Ich hatte wirklich gedacht, er würde mich vielleicht als Konkurrenz betrachten.
Tatsächlich scheint er mich eher als eine Art zusätzlichen Verbündeten wahrzunehmen.
Einen Erwachsenen, der grundsätzlich freundlich ist, aber gleichzeitig bereit, gewisse Regeln des zivilisierten Lebens deutlich großzügiger auszulegen.
Zum Beispiel Frühstück.
Meine Frau betrachtet Frühstück ungefähr als medizinische Maßnahme.
Der Junge und ich dagegen vertreten eher die Auffassung, dass kalte Pizza um 11 Uhr ebenfalls eine kulturell völlig legitime Lösung darstellt.
Natürlich streng wissenschaftlich betrachtet.
Volltreffer...
...die letzte Hoffnung...
Meine Mutter.... meine Tochter... dann meine Frau, wie beschrieben...
Selbst die bekloppte Katze, die uns davon gelaufen ist war ein Weibchen und ständig hatte / hat eines der Expemplare irgendwie "ihre Tage" und ich musste das aushalten.
Der Knirps war und ist dabei meine letzte Hoffnung und er sieht das absolut identisch.
Im Sommer wird es wunderbar. Die ganzen Mütter, Ehefrauen und Töchter sollen sich feiern. Wir feiern uns.
Das muss einfach mal sein.
Im Herbst / Winter kommen dann "die Frauen" und danach die Sinnflut...
Als der Junge damals mit in mein Leben kam, dachte ich zunächst:
Das wird kompliziert.
Pubertät.
13 Jahre.
Männliches Wesen.
Neue Familiensituation.
Eifersucht vermutlich.
Ablehnung eventuell.
Innere Spannungen.
Diese klassischen Dinge eben, die man sich vorher so ausmalt.
Ich hatte mich innerlich bereits auf mehrere Jahre diplomatischer Vermittlungsarbeit eingestellt.
So eine Art emotionales UN-Friedensmandat mit WLAN-Problemen.
Exakt das Gegenteil ist eingetreten.
Der Junge sah mich ungefähr drei Tage lang an, analysierte vermutlich die Gesamtsituation im Haushalt und begriff schneller als ich selbst, was hier eigentlich los war.
Nämlich:
zwei Männer.
Mehrere Frauen.
Dauerhafte Überwachung.
Seitdem herrscht zwischen uns eine Form stiller Solidarität, die man schwer erklären kann.
Er musste nur einmal erleben, wie seine Mutter mich fragte:
„Warum trinkst du Kaffee um 21 Uhr? Dann schläfst du wieder schlecht.“
Und direkt fünf Minuten später ihm erklärte:
„Nicht so viel Handy. Augen werden viereckig.“
Da trafen sich unsere Blicke kurz.
Dieser Moment reichte.
Seitdem existiert eine wortlose Achse des Verständnisses.
Wir sprechen gar nicht viel darüber. Das ist auch nicht nötig.
Manchmal sitzt er einfach neben mir, isst Fastfood, schaut zufrieden ins Leere und genießt zum ersten Mal seit Monaten den Zustand, nicht unmittelbar ernährungsphysiologisch bewertet zu werden.
Dann nickt man sich kurz zu.
Männerkommunikation.
Sehr effizient.
Ich hatte wirklich gedacht, er würde mich vielleicht als Konkurrenz betrachten.
Tatsächlich scheint er mich eher als eine Art zusätzlichen Verbündeten wahrzunehmen.
Einen Erwachsenen, der grundsätzlich freundlich ist, aber gleichzeitig bereit, gewisse Regeln des zivilisierten Lebens deutlich großzügiger auszulegen.
Zum Beispiel Frühstück.
Meine Frau betrachtet Frühstück ungefähr als medizinische Maßnahme.
Der Junge und ich dagegen vertreten eher die Auffassung, dass kalte Pizza um 11 Uhr ebenfalls eine kulturell völlig legitime Lösung darstellt.
Natürlich streng wissenschaftlich betrachtet.
Volltreffer...
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- 24 November 2024
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Teil 37: „Die Weltanschauungsrunde mit Dieter, Hans-Jürgen und einem Mann, der nur ein Bier wollte“
Dieter saß wie immer da.
Gleiches Shirt. Gleicher Blick. Gleiche Position.
Als hätte ihn jemand vor Jahren an diesen Tisch gestellt und danach vergessen, dass Menschen eigentlich gelegentlich aufstehen.
Hans-Jürgen kam dazu.
Setzte sich.
Nickte.
„Moin.“
Dieter: „Alles hier ist durch.“
Hans-Jürgen: „Schon lange.“
Ich: „Durch im Sinne von technisch, moralisch oder wetterbedingt?“
Dieter: „Ja.“
Kurze Stille.
Das war bei den beiden so etwas wie eine vollständige Argumentation.
Dieter: „Frauen hier… kompliziert.“
Hans-Jürgen: „Immer gewesen.“
Ich: „Oder ist vielleicht einfach jede Interaktion kompliziert, sobald man sie mehrfach in Bierlänge misst?“
Hans-Jürgen schaut mich an. Lang.
„Du bist optimistisch.“
Ich: „Ich würde es eher als nicht dauerhaft entmutigt beschreiben.“
Dieter nickt. Als hätte ich gerade aus Versehen seine These bestätigt.
Dieter: „Du wirst schon sehen.“
Ich: „Das ist erstaunlich oft der Schluss von Gesprächen, die keine Beweise enthalten.“
Hans-Jürgen: „Früher war das hier anders.“
Ich: „Früher wann genau? Vor der Elektrizität oder vor der Erinnerung?“
Hans-Jürgen: „Früher halt.“
Dieter: „Da konnte man noch normal leben.“
Ich: „Also ohne WLAN und mit mehr Gewissheit?“
Dieter: „Genau.“
Kurze Pause.
Ich nehme einen Schluck Bier.
Ich versuche eine letzte strukturierende Frage.
„Ist es möglich, dass eure Definition von ‚normal‘ stark von der Tatsache beeinflusst ist, dass ihr sehr konsequent hier sitzt?“
Dieter: „Du verstehst das nicht.“
Ich: „Das stimmt vermutlich.“
Hans-Jürgen: „Der versteht das irgendwann.“
Ich: „Ich hoffe ehrlich gesagt, ich verstehe es nie vollständig.“
Dieter: „Warum?“
Ich: „Weil vollständiges Verständnis in eurem Modell offenbar mit leicht depressiver Endgültigkeit korreliert.“
Kurze Stille.
Beide schauen mich an.
Dieter grinst kurz.
Hans-Jürgen versteht es nicht ganz, stimmt aber trotzdem zu.
Dieter: „Du wirst schon noch realistisch.“
Ich: „Ich bin realistisch genug, um zu wissen, dass jede Diskussion, die mit ‚du wirst schon noch‘ beginnt, statistisch selten gut ausgeht.“
Hans-Jürgen: „Der ist schwierig.“
Ich: „Ich bin eher selektiv sozial kompatibel.“
Dieter: „Egal.“
Hans-Jürgen: „Eben.“
Ich stelle das Glas ab.
Kurze Stille.
Ich sehe beide an.
„Jungs.“
„Ja?“ (beide gleichzeitig)
„Ich glaube, ich steige hier aus.“
Dieter: „Wieso?“
Ich: „Ich glaube, ich habe unbeabsichtigt an einer fortlaufenden Weltanschauungs-Dauerschleife teilgenommen.“
Hans-Jürgen: „Du wirst schon wiederkommen.“
Ich: „Das ist genau die Art von Prognose, die ihr sonst als Beweis für den Verfall der Welt benutzt.“
Dieter grinst kurz.
Hans-Jürgen nickt.
Ich stehe auf.
„Ich wünsche euch einen schönen Tag.“
Dieter: „Pass auf“
Ich: „Ich versuche es. Aber ohne daraus eine Vollzeitbeschäftigung zu machen.“
Hans-Jürgen: „Du wirst schon sehen.“
Ich nicke.
„Ja. Möglich. Oder eben nicht. Beides erstaunlich praktikabel.“
Dann gehe ich.
Hinter mir:
Dieter: „Der checkt das noch.“
Hans-Jürgen: „Spätestens wenn er mal richtig lange hier ist.“
Ich bleibe kurz stehen, ohne mich umzudrehen.
Dann sage ich nur noch:
„Wenn ‚richtig lange hier sein‘ Voraussetzung für Klarheit ist, würde ich vorschlagen, ich bleibe bewusst unvollständig informiert.“
Pause.
Ich gehe weiter.
Und während ich durch die Straße gehe, merke ich, dass ich ziemlich gut gelaunt bin.
Ich pfeife innerlich fast ein bisschen vor mich hin, so dieses leichte, unaufgeregte Gefühl, dass die Welt insgesamt kein Problem ist, das sofort gelöst werden muss.
Eher so ein Ort, den man durchquert, während man sich über die Absurditäten am Wegesrand amüsiert.
Und irgendwo zwischen den Bars, Mopeds und Gesprächen denke ich daran, dass meine Frau wahrscheinlich später wieder anrufen wird.
Vielleicht nachts.
Vielleicht völlig überflüssig aus meiner Perspektive.
„Wie geht es dir? Hast du genug gegessen? Hast du Fieber?“
Diese im Kern wirklich zutiefst liebevolle asiatische Fürsorge. Oh mein Gott...
Meine Frau hängt an mir. Sehr. Sie war versklavt. In Saudi Arabien. Meine Reaktion darauf das damals gesehen zu haben, sie dort wirklich heraus zu holen (sie wollte mit Reinigungsmittel einst Suizid begehen, furchbar...jedes Jahr springen Filippina dort aus Verzweiflung aus den Fenstern...)... sie ist extrem nachhaltig....
... das alles hat eine starke Bindung geschaffen. Sie hat in Jahren konsequent dann alle Türen geöffnet und genutzt, die ich ihr in Deutschland gezeigt habe.
"Deutschland hat mir alles gegeben, alle Chancen und ich habe sie ergriffen. Ich bin sehr sehr dankbar".
Sie hat absolut null Verständnis, wirklich null für all die momentanen Schwarzseher. Aus ihrer Sicht eine sehr gut nachvollziehbare Haltung.
Meine Frau ist glücklich und das auch besonders, weil sie mich glücklich macht...diese ganzen Annahmen über negative Szenarien - was soll ich dazu nur sagen...was?
Und ich weiß schon jetzt, dass ich müde sein werde, vermutlich sehr müde, wenn sie mich wieder um 3.07 h anruft... so ist sie halt.
Aber auch, dass ich dieses leise, konsequent liebevolle Nachfragen von ihr irgendwie erstaunlich beruhigend finde.
Vielleicht sogar der eleganteste Gegenbeweis zu allem, was Dieter und Hans-Jürgen so sicher behaupten.
Diese Mischung aus Fürsorge, Kontrolle und echtem Interesse an meinem Zustand ist, wenn man ehrlich ist, ziemlich schwer als „Desinteresse der Welt“ zu interpretieren.
Eher das Gegenteil.
Ich schmunzle.
Und gehe weiter, ein bisschen langsamer, ein bisschen leichter.
So wie jemand, der sich nicht entscheiden muss, ob die Welt gut oder schlecht ist.
Sondern einfach nur drin lebt.
Und das reicht meistens völlig aus.
Es geht mir selber ausgezeichnet. Eine Konstante in meinem Leben. Sunnyboy. Trotz zickiger Klimaanlage...
Dieter saß wie immer da.
Gleiches Shirt. Gleicher Blick. Gleiche Position.
Als hätte ihn jemand vor Jahren an diesen Tisch gestellt und danach vergessen, dass Menschen eigentlich gelegentlich aufstehen.
Hans-Jürgen kam dazu.
Setzte sich.
Nickte.
„Moin.“
Dieter: „Alles hier ist durch.“
Hans-Jürgen: „Schon lange.“
Ich: „Durch im Sinne von technisch, moralisch oder wetterbedingt?“
Dieter: „Ja.“
Kurze Stille.
Das war bei den beiden so etwas wie eine vollständige Argumentation.
Dieter: „Frauen hier… kompliziert.“
Hans-Jürgen: „Immer gewesen.“
Ich: „Oder ist vielleicht einfach jede Interaktion kompliziert, sobald man sie mehrfach in Bierlänge misst?“
Hans-Jürgen schaut mich an. Lang.
„Du bist optimistisch.“
Ich: „Ich würde es eher als nicht dauerhaft entmutigt beschreiben.“
Dieter nickt. Als hätte ich gerade aus Versehen seine These bestätigt.
Dieter: „Du wirst schon sehen.“
Ich: „Das ist erstaunlich oft der Schluss von Gesprächen, die keine Beweise enthalten.“
Hans-Jürgen: „Früher war das hier anders.“
Ich: „Früher wann genau? Vor der Elektrizität oder vor der Erinnerung?“
Hans-Jürgen: „Früher halt.“
Dieter: „Da konnte man noch normal leben.“
Ich: „Also ohne WLAN und mit mehr Gewissheit?“
Dieter: „Genau.“
Kurze Pause.
Ich nehme einen Schluck Bier.
Ich versuche eine letzte strukturierende Frage.
„Ist es möglich, dass eure Definition von ‚normal‘ stark von der Tatsache beeinflusst ist, dass ihr sehr konsequent hier sitzt?“
Dieter: „Du verstehst das nicht.“
Ich: „Das stimmt vermutlich.“
Hans-Jürgen: „Der versteht das irgendwann.“
Ich: „Ich hoffe ehrlich gesagt, ich verstehe es nie vollständig.“
Dieter: „Warum?“
Ich: „Weil vollständiges Verständnis in eurem Modell offenbar mit leicht depressiver Endgültigkeit korreliert.“
Kurze Stille.
Beide schauen mich an.
Dieter grinst kurz.
Hans-Jürgen versteht es nicht ganz, stimmt aber trotzdem zu.
Dieter: „Du wirst schon noch realistisch.“
Ich: „Ich bin realistisch genug, um zu wissen, dass jede Diskussion, die mit ‚du wirst schon noch‘ beginnt, statistisch selten gut ausgeht.“
Hans-Jürgen: „Der ist schwierig.“
Ich: „Ich bin eher selektiv sozial kompatibel.“
Dieter: „Egal.“
Hans-Jürgen: „Eben.“
Ich stelle das Glas ab.
Kurze Stille.
Ich sehe beide an.
„Jungs.“
„Ja?“ (beide gleichzeitig)
„Ich glaube, ich steige hier aus.“
Dieter: „Wieso?“
Ich: „Ich glaube, ich habe unbeabsichtigt an einer fortlaufenden Weltanschauungs-Dauerschleife teilgenommen.“
Hans-Jürgen: „Du wirst schon wiederkommen.“
Ich: „Das ist genau die Art von Prognose, die ihr sonst als Beweis für den Verfall der Welt benutzt.“
Dieter grinst kurz.
Hans-Jürgen nickt.
Ich stehe auf.
„Ich wünsche euch einen schönen Tag.“
Dieter: „Pass auf“
Ich: „Ich versuche es. Aber ohne daraus eine Vollzeitbeschäftigung zu machen.“
Hans-Jürgen: „Du wirst schon sehen.“
Ich nicke.
„Ja. Möglich. Oder eben nicht. Beides erstaunlich praktikabel.“
Dann gehe ich.
Hinter mir:
Dieter: „Der checkt das noch.“
Hans-Jürgen: „Spätestens wenn er mal richtig lange hier ist.“
Ich bleibe kurz stehen, ohne mich umzudrehen.
Dann sage ich nur noch:
„Wenn ‚richtig lange hier sein‘ Voraussetzung für Klarheit ist, würde ich vorschlagen, ich bleibe bewusst unvollständig informiert.“
Pause.
Ich gehe weiter.
Und während ich durch die Straße gehe, merke ich, dass ich ziemlich gut gelaunt bin.
Ich pfeife innerlich fast ein bisschen vor mich hin, so dieses leichte, unaufgeregte Gefühl, dass die Welt insgesamt kein Problem ist, das sofort gelöst werden muss.
Eher so ein Ort, den man durchquert, während man sich über die Absurditäten am Wegesrand amüsiert.
Und irgendwo zwischen den Bars, Mopeds und Gesprächen denke ich daran, dass meine Frau wahrscheinlich später wieder anrufen wird.
Vielleicht nachts.
Vielleicht völlig überflüssig aus meiner Perspektive.
„Wie geht es dir? Hast du genug gegessen? Hast du Fieber?“
Diese im Kern wirklich zutiefst liebevolle asiatische Fürsorge. Oh mein Gott...
Meine Frau hängt an mir. Sehr. Sie war versklavt. In Saudi Arabien. Meine Reaktion darauf das damals gesehen zu haben, sie dort wirklich heraus zu holen (sie wollte mit Reinigungsmittel einst Suizid begehen, furchbar...jedes Jahr springen Filippina dort aus Verzweiflung aus den Fenstern...)... sie ist extrem nachhaltig....
... das alles hat eine starke Bindung geschaffen. Sie hat in Jahren konsequent dann alle Türen geöffnet und genutzt, die ich ihr in Deutschland gezeigt habe.
"Deutschland hat mir alles gegeben, alle Chancen und ich habe sie ergriffen. Ich bin sehr sehr dankbar".
Sie hat absolut null Verständnis, wirklich null für all die momentanen Schwarzseher. Aus ihrer Sicht eine sehr gut nachvollziehbare Haltung.
Meine Frau ist glücklich und das auch besonders, weil sie mich glücklich macht...diese ganzen Annahmen über negative Szenarien - was soll ich dazu nur sagen...was?
Und ich weiß schon jetzt, dass ich müde sein werde, vermutlich sehr müde, wenn sie mich wieder um 3.07 h anruft... so ist sie halt.
Aber auch, dass ich dieses leise, konsequent liebevolle Nachfragen von ihr irgendwie erstaunlich beruhigend finde.
Vielleicht sogar der eleganteste Gegenbeweis zu allem, was Dieter und Hans-Jürgen so sicher behaupten.
Diese Mischung aus Fürsorge, Kontrolle und echtem Interesse an meinem Zustand ist, wenn man ehrlich ist, ziemlich schwer als „Desinteresse der Welt“ zu interpretieren.
Eher das Gegenteil.
Ich schmunzle.
Und gehe weiter, ein bisschen langsamer, ein bisschen leichter.
So wie jemand, der sich nicht entscheiden muss, ob die Welt gut oder schlecht ist.
Sondern einfach nur drin lebt.
Und das reicht meistens völlig aus.
Es geht mir selber ausgezeichnet. Eine Konstante in meinem Leben. Sunnyboy. Trotz zickiger Klimaanlage...
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TEIL 38 – „DER MANN, DER IM DOMS (THE DOM, von einem Franzosen betrieben, den ich mag) ZUR SOI 5 AUS VERSEHEN EINE INTERNATIONALE UNTERTITEL-ABTEILUNG BETRIEB“
Vorab: ja, ich beherrsche muttersprachlich Deutsch und Französisch, sehr gut Englisch und auch recht manierlich Türkisch. Das ist so.
Wichtig, wenn man die Geschichte liest und verstehen will. 3 nette Menschen, die ich zusammen geführt habe. Die Namen indes habe ich verfremdet... aus Diskretion.
Ort: DOMS, Soi 5, Pattaya, Pratumnak. Abend. Lautstärke irgendwo zwischen „Urlaub“ und „Missverständnis in Echtzeit“.
Drei Auswanderer am Tisch, die sich ohne mich (zunächst) vermutlich nur mit Gestik, Bier und Resignation verständigen würden:
– Jerry (USA), überzeugt von Klarheit
– Monsieur Dubois (Frankreich), überzeugt von Stil
– Mehmet (Türkei), überzeugt davon, dass alles eigentlich einfach ist
Und ich (Klimbim), offenbar spontan eingesetzter Sprach-Patch für ein System, das nie dafür gebaut wurde.
Ich setze mich eigentlich nur hin.
Das ist der ursprüngliche Plan.
Er hält exakt so lange, bis jemand etwas sagt.
JERRY:
“So what are you doing here long term?”
Ich:
„Er fragt, was Sie langfristig hier machen.“
DUBOIS:
„Survivre avec élégance.“
(„Mit Eleganz überleben.“)
Ich:
„He says: survive with elegance.“
MEHMET:
“Yaşamak işte.”
(„Einfach leben.“)
Ich:
„He says: just living.“
Jerry schaut mich an.
JERRY:
“That sounds vague.”
Ich:
„Er sagt, das klingt vage.“
DUBOIS:
„La précision est une illusion pour touristes.“
(„Präzision ist eine Illusion für Touristen.“)
Ich:
„He says precision is an illusion for tourists.“
Mehmet lacht kurz.
MEHMET:
“Burada plan yok.”
(„Hier gibt es keinen Plan.“)
Ich:
„He says there is no plan here.“
Jerry:
“That’s not sustainable.”
Ich:
„Er sagt, das sei nicht nachhaltig.“
DUBOIS:
„La durabilité est une invention administrative.“
(„Nachhaltigkeit ist eine administrative Erfindung.“)
Ich:
„He says sustainability is an administrative invention.“
Ich merke langsam:
Ich bin nicht mehr Teil des Gesprächs.
Ich bin Infrastruktur.
JERRY:
“So how do you make decisions?”
Ich:
„Er fragt, wie Sie Entscheidungen treffen.“
MEHMET:
“Kalp.”
(„Das Herz.“)
Ich:
„He says: heart.“
DUBOIS:
„Et un peu de fatigue.“
(„Und ein bisschen Müdigkeit.“)
Ich: „And a bit of exhaustion.“
Jerry:
“That explains a lot.”
Dann passiert etwas Ungewöhnliches.
Die drei beginnen gleichzeitig zu sprechen, aber in drei verschiedenen logischen Systemen:
JERRY:
“This is inefficient.”
DUBOIS:
„C’est charmant.“
(„Das ist charmant.“)
MEHMET:
“Normal.”
(„Normal.“)
Ich versuche zu synchronisieren.
Ich zu Jerry: „He says it is inefficient.“
Ich zu Dubois: „He says it is charming.“
Ich zu Mehmet: „He says it is normal.“
Alle drei schauen mich kurz an.
JERRY: “You’re translating philosophy now.”
Ich: „Er sagt, ich übersetze jetzt Philosophie.“
DUBOIS:
„Il ne traduit pas. Il orchestre.“
(„Er übersetzt nicht. Er orchestriert.“)
Ich:
„He says I am orchestrating, not translating.“
MEHMET nickt:
“Doğru.”
(„Stimmt.“)
Ich nehme einen Schluck Bier.
Es wird wärmer.
Nicht im Getränk.
Im System.
JERRY:
“So what do you do, exactly?”
Ich:
„Er fragt, was ich genau mache.“
Ich überlege kurz.
Dann passiert der Moment, der alles verändert:
Ich fange an, sie gegenseitig zu übersetzen, ohne gefragt worden zu sein.
Ich zu Dubois: „He says what exactly do you do.“
DUBOIS:
„Je vis entre les erreurs.“
(„Ich lebe zwischen den Fehlern.“)
Ich: „He says he lives between errors.“
Ich zu Mehmet: “Hatalar arasında yaşıyorum.” (genau das Gleiche, ins Türkische übersetzt von mir)
MEHMET: “Güzel.”
(„Schön.“)
Ich zu Jerry: „He says he lives between errors.“
Jerry: “That’s not a job.”
Ich: „Er sagt, das ist kein Beruf.“
DUBOIS: „C’est une condition.“
(„Es ist ein Zustand.“)
Ich: „He says it is a condition.“
MEHMET: “Hayat.”
(„Leben.“)
Jetzt lachen alle drei kurz.
Nicht synchron. Aber gleichzeitig genug, dass es als Erfolg durchgeht.
Dann kommt der Moment, der typisch Pattaya ist:
Alle drei beginnen, sich direkt miteinander zu verstehen ...ohne mich.
Aber in drei verschiedenen Sprachen, die plötzlich irgendwie zusammenpassen.
JERRY: “We should plan something.”
DUBOIS: „Jamais.“
(„Niemals.“)
MEHMET: “Belki.”
(„Vielleicht.“)
Ich sitze da.
Ich übersetze nicht mehr.
Ich beobachte nur noch, wie ein Gespräch sich selbst organisiert.
JERRY: “This is actually kind of good.”
DUBOIS: „Oui. Mais ne le dites à personne.“
(„Ja. Aber sagen Sie es niemandem.“)
MEHMET: “Tamam.”
(„Okay.“)
Ich stelle mein Bier ab.
Noch halb voll.
Das ist hier meistens der richtige Zeitpunkt.
Ich stehe auf.
Ich zu allen drei:
„Gentlemen, you seem to have achieved functional communication.“
Ich übersetze für die Sicherheit:
Ich zu Jerry:
„Er sagt, ihr könnt jetzt kommunizieren.“
Ich zu Dubois: „Il dit que vous pouvez communiquer.“
Ich zu Mehmet: “Artık konuşabiliyorsunuz.”
(„Ihr könnt jetzt reden.“)
JERRY: “…we could before?”
DUBOIS: „Je pense que non.“
(„Ich glaube nicht.“)
MEHMET: “Bence de.”
(„Ich auch nicht.“)
Ich nicke freundlich.
„That is usually how it starts.“
Ich gehe ein paar Schritte zurück.
Und merke: Das Gespräch läuft jetzt besser ohne mich.
Sehr viel besser.
Hinter mir:
– ein Amerikaner, der Effizienz sucht
– ein Franzose, der Eleganz verteidigt
– ein Türke, der Einfachheit behauptet
und ein Tisch, der gerade beschlossen hat, dass Verständigung eigentlich nur eine Frage des Chaos-Managements ist.
Ich verlasse das DOM. Und habe den leisen Verdacht, dass ich gerade nicht geholfen habe.
Sondern nur den Übersetzungs-Overhead kurz stabilisiert habe.
Und genau das scheint hier manchmal völlig ausreichend zu sein.
Vorab: ja, ich beherrsche muttersprachlich Deutsch und Französisch, sehr gut Englisch und auch recht manierlich Türkisch. Das ist so.
Wichtig, wenn man die Geschichte liest und verstehen will. 3 nette Menschen, die ich zusammen geführt habe. Die Namen indes habe ich verfremdet... aus Diskretion.
Ort: DOMS, Soi 5, Pattaya, Pratumnak. Abend. Lautstärke irgendwo zwischen „Urlaub“ und „Missverständnis in Echtzeit“.
Drei Auswanderer am Tisch, die sich ohne mich (zunächst) vermutlich nur mit Gestik, Bier und Resignation verständigen würden:
– Jerry (USA), überzeugt von Klarheit
– Monsieur Dubois (Frankreich), überzeugt von Stil
– Mehmet (Türkei), überzeugt davon, dass alles eigentlich einfach ist
Und ich (Klimbim), offenbar spontan eingesetzter Sprach-Patch für ein System, das nie dafür gebaut wurde.
Ich setze mich eigentlich nur hin.
Das ist der ursprüngliche Plan.
Er hält exakt so lange, bis jemand etwas sagt.
JERRY:
“So what are you doing here long term?”
Ich:
„Er fragt, was Sie langfristig hier machen.“
DUBOIS:
„Survivre avec élégance.“
(„Mit Eleganz überleben.“)
Ich:
„He says: survive with elegance.“
MEHMET:
“Yaşamak işte.”
(„Einfach leben.“)
Ich:
„He says: just living.“
Jerry schaut mich an.
JERRY:
“That sounds vague.”
Ich:
„Er sagt, das klingt vage.“
DUBOIS:
„La précision est une illusion pour touristes.“
(„Präzision ist eine Illusion für Touristen.“)
Ich:
„He says precision is an illusion for tourists.“
Mehmet lacht kurz.
MEHMET:
“Burada plan yok.”
(„Hier gibt es keinen Plan.“)
Ich:
„He says there is no plan here.“
Jerry:
“That’s not sustainable.”
Ich:
„Er sagt, das sei nicht nachhaltig.“
DUBOIS:
„La durabilité est une invention administrative.“
(„Nachhaltigkeit ist eine administrative Erfindung.“)
Ich:
„He says sustainability is an administrative invention.“
Ich merke langsam:
Ich bin nicht mehr Teil des Gesprächs.
Ich bin Infrastruktur.
JERRY:
“So how do you make decisions?”
Ich:
„Er fragt, wie Sie Entscheidungen treffen.“
MEHMET:
“Kalp.”
(„Das Herz.“)
Ich:
„He says: heart.“
DUBOIS:
„Et un peu de fatigue.“
(„Und ein bisschen Müdigkeit.“)
Ich: „And a bit of exhaustion.“
Jerry:
“That explains a lot.”
Dann passiert etwas Ungewöhnliches.
Die drei beginnen gleichzeitig zu sprechen, aber in drei verschiedenen logischen Systemen:
JERRY:
“This is inefficient.”
DUBOIS:
„C’est charmant.“
(„Das ist charmant.“)
MEHMET:
“Normal.”
(„Normal.“)
Ich versuche zu synchronisieren.
Ich zu Jerry: „He says it is inefficient.“
Ich zu Dubois: „He says it is charming.“
Ich zu Mehmet: „He says it is normal.“
Alle drei schauen mich kurz an.
JERRY: “You’re translating philosophy now.”
Ich: „Er sagt, ich übersetze jetzt Philosophie.“
DUBOIS:
„Il ne traduit pas. Il orchestre.“
(„Er übersetzt nicht. Er orchestriert.“)
Ich:
„He says I am orchestrating, not translating.“
MEHMET nickt:
“Doğru.”
(„Stimmt.“)
Ich nehme einen Schluck Bier.
Es wird wärmer.
Nicht im Getränk.
Im System.
JERRY:
“So what do you do, exactly?”
Ich:
„Er fragt, was ich genau mache.“
Ich überlege kurz.
Dann passiert der Moment, der alles verändert:
Ich fange an, sie gegenseitig zu übersetzen, ohne gefragt worden zu sein.
Ich zu Dubois: „He says what exactly do you do.“
DUBOIS:
„Je vis entre les erreurs.“
(„Ich lebe zwischen den Fehlern.“)
Ich: „He says he lives between errors.“
Ich zu Mehmet: “Hatalar arasında yaşıyorum.” (genau das Gleiche, ins Türkische übersetzt von mir)
MEHMET: “Güzel.”
(„Schön.“)
Ich zu Jerry: „He says he lives between errors.“
Jerry: “That’s not a job.”
Ich: „Er sagt, das ist kein Beruf.“
DUBOIS: „C’est une condition.“
(„Es ist ein Zustand.“)
Ich: „He says it is a condition.“
MEHMET: “Hayat.”
(„Leben.“)
Jetzt lachen alle drei kurz.
Nicht synchron. Aber gleichzeitig genug, dass es als Erfolg durchgeht.
Dann kommt der Moment, der typisch Pattaya ist:
Alle drei beginnen, sich direkt miteinander zu verstehen ...ohne mich.
Aber in drei verschiedenen Sprachen, die plötzlich irgendwie zusammenpassen.
JERRY: “We should plan something.”
DUBOIS: „Jamais.“
(„Niemals.“)
MEHMET: “Belki.”
(„Vielleicht.“)
Ich sitze da.
Ich übersetze nicht mehr.
Ich beobachte nur noch, wie ein Gespräch sich selbst organisiert.
JERRY: “This is actually kind of good.”
DUBOIS: „Oui. Mais ne le dites à personne.“
(„Ja. Aber sagen Sie es niemandem.“)
MEHMET: “Tamam.”
(„Okay.“)
Ich stelle mein Bier ab.
Noch halb voll.
Das ist hier meistens der richtige Zeitpunkt.
Ich stehe auf.
Ich zu allen drei:
„Gentlemen, you seem to have achieved functional communication.“
Ich übersetze für die Sicherheit:
Ich zu Jerry:
„Er sagt, ihr könnt jetzt kommunizieren.“
Ich zu Dubois: „Il dit que vous pouvez communiquer.“
Ich zu Mehmet: “Artık konuşabiliyorsunuz.”
(„Ihr könnt jetzt reden.“)
JERRY: “…we could before?”
DUBOIS: „Je pense que non.“
(„Ich glaube nicht.“)
MEHMET: “Bence de.”
(„Ich auch nicht.“)
Ich nicke freundlich.
„That is usually how it starts.“
Ich gehe ein paar Schritte zurück.
Und merke: Das Gespräch läuft jetzt besser ohne mich.
Sehr viel besser.
Hinter mir:
– ein Amerikaner, der Effizienz sucht
– ein Franzose, der Eleganz verteidigt
– ein Türke, der Einfachheit behauptet
und ein Tisch, der gerade beschlossen hat, dass Verständigung eigentlich nur eine Frage des Chaos-Managements ist.
Ich verlasse das DOM. Und habe den leisen Verdacht, dass ich gerade nicht geholfen habe.
Sondern nur den Übersetzungs-Overhead kurz stabilisiert habe.
Und genau das scheint hier manchmal völlig ausreichend zu sein.
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